Я обожаю интересных людей.
Я радуюсь как тридцатилетний дядечка подаренному ему радиоуправляемому вертолету, когда открываю для себя неординарный паблик/блог/твиттер, который, быть может, давно уже стал мейнстримовым.
Но, черт возьми, мне страшно их читать, страшно подсаживаться на чужие потоки мировоззрения.
Я ведь всерьез увлекаюсь абсолютно незнакомым мне анонимом, стоя ему аплодирую, даже почти боготворю в порыве многочисленных церебральных оргазмов.
Я повторяю про себя особенно понравившиеся записи, заучиваю их наизусть, примеряя на себя и свою жизнь - они ведь как там и были.
Проходит время.
Быть может, я уже забыла автора, я уже давно не читаю его. Только слова его по-прежнему в моей голове.
Более того, они там так прижились, что я абсолютно искренне и совсем не нарочно считаю их уже своими.

И вот так однажды беседуешь с кем-то, и вдруг в голове всплывает очень остроумная шутка по тому или иному поводу.
Радуясь своей находчивости, восторженно изливаешь и...

"О, Имярек? Я тоже читал его когда-то! Классный чувак!"
И всё.
И тут ты понимаешь: это не ты такой уникальный и восхитительный, это кто-то, кого ты даже не помнишь по аватарке.
Ты - все лишь один из бесчисленных копипастов.
Может, не самый никчемный, но...